vejo na avenida a fragilidade
estampada em rostos frágeis
nessa poluente querida cidade
a massificar sorrisos descartáveis

passos cadenciados percorrem
as espinhas e sangüíneas veias
num pulsar delirante de agonia
escondidos nos festejos natalinos

desejos de felicidades que expressados
como água que do céu cinzento desaba
nas cabeças de burgueses ocupados

onde o raciocínio nunca acaba
cuja sorte é estar crucificado
ao dia a dia de desejos insaciados

pastorelli

todos os dias

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me acontece coisas extraordinárias
que, por causa da pouca sensibilidade
não percebo e isso é bom é normal
e tem que ser assim e assim será

pastorelli

tecedura

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nas manhãs de inverno
há sempre uma calmaria
que quando chego pertodo
meu destino no dia a dia


parece-me tudo sempre igual
mas tenho certeza do engano
mesmo que o dia seja fenomenal
a fímbria do aveludado pano


desvenda tênues mudanças
que fortalece a vã esperança
em contínua enfadonha procura


do glorioso pássaro azulque
como harmoniosa luz
reflete nossa amarga tecedura


pastorelli

Servir o exército.

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- Quando servir o exército ele muda, Ruly. – dizia meu tio, o irmão mais velho de minha mãe.
Ele dizia isso porque eu fui sempre uma pessoa tímida, retraída, envergonhada, por qualquer coisa que me acontecesse me sentia intimidado.
E no quartel não sobrava tempo para se pensar em tais sentimentos, em timidez, ou eu fazia o que era mandado ou eu era excluído, seria um veado, como diria o Tenente.
Um dos sentimentos que sempre me apavorou, e que no transcorrer dos dez meses que passei no exército, não lembro ter sentido uma vez sequer foi o medo.
Andava a cavalo, levei tombos, escorregões mil, cai na água, pulei obstáculos a pé ou a cavalo, exercícios de tiro, nada disso me fez sentir medo.
O que apavorava mesmo eram os boatos, principalmente os boatos propagados pelos antigos, os soldados que estavam lá quando cheguei.
O esquadrão era um edifício enorme, onde dos dois lados estavam os alojamentos com mais de 300 beliches cada um, local que a gente entrava só para dormir ou descansar, a maior parte do tempo permanecia fechado.
De dia se fazia a faxina pelos plantonistas, varrido, encerado, deixava brilhando, e à noite, depois do toque do silêncio, os mesmos plantonistas tinha que fazer a ronda, de hora em hora passar por entre os beliches verificando se tudo estava na mais perfeita ordem.
Quando eu pegava serviço de plantão e tinha que fazer a ronda, não percorria os alojamentos de ponta a ponta não, como era obrigado a fazer. Eu ficava entre os alojamentos, na parte mais clara, porque se de dia já era assustador à noite então, era mais ainda, principalmente quando era noite de lua cheia, o clarão da lua entrava pelas janelas formando sombras fantasmagoricamente grotescas.
Quando eu entrava no alojamento queria só deitar e dormir, e era o que me acontecia, rapidamente, nem bem eu encostava a cabeça no travesseiro eu já estava dormindo.
Dizia-se que vários soldados acossados pela pressão militar, longe da família, se suicidaram e que a alma dos pobres coitados rondavam os alojamentos assustando os novatos.
Uma das histórias mais arrepiantes que se contava, era que um antigo soldado, de modos esquisitos, cheio de tiques, super nervoso, meio tantã da cabeça, tentara por várias vezes, e até que um dia conseguira se suicidar.
Depois de um mês não lembrava mais dos boatos nenhum e o medo tinha sido engolido pelos afazeres diários e outras preocupações.

pastorelli

régua e compasso

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para Rosy Feros

se sou régua e preciso compasso

é que dificilmente eu me refaço

e nem sempre é o que eu passo

o que geometricamente eu traço

o contorno deste tom quase lasso

está registrado nos meus braços

onde me embriago como devasso

em castos beijos e doces abraços

ah! régua e preciso compasso

quisera eu ser e o imenso espaço

métrico ter me livrado do cansaço

que me impõem o temível compasso

e assim usufruir do teu livre espaço

recebendo o conforto do teu abraço

pastorelli

Psicografia

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Quase todos os dias eu via dois urubus. Não, não são freiras. São duas moças, até que bonitas. Sempre de preto, exigência do serviço? Uniforme? Não sei e nunca vou saber, minha curiosidade não foi tanta para perguntar. Estavam sempre tagarelando. Duas vorazes leitoras. Sempre com um livro de auto ajuda, desses psicografado, da Zibia Gaspareto. Não tenho nada contra esses livros e muito menos de quem os lê. Só que essas pessoas, creio que nem todas, mas elas duas pareciam ser as donas da verdade. E ainda por cima, antipáticas, nariz arrebitado, pelo falatório dava a entender que só elas é que tinham razão, só elas é que estavam certos, os outros é que estavam errados. A meu ver pessoas desse tipo deviam ser fuziladas.

pastorelli

Pobres heróis esquecidos...

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“A faixa amarela é a sua segurança, só a ultrapasse quando o trem abrir as portas, evite arriscar a vida” – berra o alto falante da estação do metrô.
Viver a vida sem arriscá-la é melhor não vivê-la. Se eu não me arriscar à vida será pura monotonia, será uma chatice sem graça nenhuma. É claro que não vou me arriscar a ponto de perdê-la fisicamente. Vou é viver apaixonadamente no limite do perigo, ou melhor, viver no perigo do limite, entre o real e o irreal, entre isto ou aquilo, aliás, prefiro viver mais aquilo do que isto, pois isto já conheço e aquilo ainda não conheço e o não conhecer é mais fascinante do que o conhecido, o não conhecer me faz viver, me faz mudar constante meu passo um após o outro seguindo as trilhas insondáveis, os caminhos inesgotáveis que poderão me proporcionar o alimento a minha sede de prazer. Apesar de bela a vida em si é insípida monotonia onde os heróis “morreram de overdose”. Hoje em dia não há mais heróis, tiraram seu espaço para a genialidade, nem no cinema, nem na música. O pai deixou de ser o herói dos seus filhos achatados pelo consumismo desenfreados morrendo podres e esquecidos numa vala qualquer de um cemitério qualquer.

pastorelli

4º ano de Rascunhos Poéticos

poema - 1 gesto altruista e a oportunidade de contar 1 história da Escritas.

Uma historinha, pra começar... 1999. Líamos, comentávamos, poetávamos, na Lista Escritas. Aprendíamos, uns com os outros. Eu era uma aprendiz bem comportada, muitas vezes insegura se a minha escrita era mesmo um poema. Sempre contando uma ou outra coisa, comentei sobre a `mãe de arame', uma experiência citada na faculdade de psicologia: "a quem se dirigiriam bebês colocados frente a: uma escultura de arame à semelhança de uma mulher, com roupas femininas; uma macaca. À macaca. Explicação dos pesquisadores: o calor, a vida." Isso deu `panos pra manga'. Metáforas, muitas, muitas. Não sei se os aqui estão dos que estavam na época se lembram da dobradinha que eu eu a Frô (Maria Oliveira) fizemos, depois dessa muita discussão. Bem, a FRô fez um poema sobre a mãe de arame. Um belo poema que falava de uma mulher ocupada demais para dar calor ao filho. Eu fiz um em resposta. Filho da mãe de arame, colado abaixo. E depois de tanta paulada na `mãe de arame', fiz um sobre ela, que nunca divulguei. (Catita) Agora, quase dez anos depois, a Ana me pediu um poema, para fazer um em resposta. Lembrei do CATITA, inédito, e o cedi a ela. VEIO, NESTE BELO POEMA DA ANA, O MEU VERSO COMO EPÍGRAFE, O QUE ME DEIXA HONRADA E AGRADECIDA, DUPLAMENTE, POR TRAZER TAMBÉM, EM SI - ESSE SEU GESTO ALTRUÍSTA -, A PORTUNIDADE DE SER CONTADA AQUI UMA HISTÓRIA DOS PRIMÓRDIOS DA ESCRITAS. Beijos, muitos, ana querida, gratos e comovidos. Parabéns pelo POEMA.

sonia

FILHO DE MÃE DE ARAME

Sonia Regina

Sou bonito sou querido

vivo a repetir sem parar

Tão pequeno e esquisito

nesse jeito de te amar

cada vez que ne arranhas

sonho que são as minhas manhas

que voltam a te incomodar

vejo o mundo com doçura

esperando a ternura

que em ti não tem lugar

quando jogo tudo que tenho

passo fase sem piedade

invento forte veneno

o que quero é tua lambida

tua risada gargalhada

na ferida esgarçada

pelo arame imprensada

no meu peito tão pequeno

teu sorriso já não quero

já não peço

hoje espero

acredito ser sincero

ao dizer ainda te amo

vã loucura a fantasia

de querer-te assim querendo

adorar a água fria

com que banhas os meus sonhos

quando grande eu for mirar

o que passou - e vai passar

fecho portas do pensar

em poder te criticar

Afinal se tu erraste

em algo tu acertaste

soubeste negar-me com arte

e deixar a melhor parte

para mim aqui perdido

por enquanto

introvertido

mas já bem decidido

a transformar esse desastre

em um filme, um baluarte

uma história, um belo livro

onde com a melhor arte

- aí vem a melhor parte-

serei bem sucedido

com o amor que me negaste

CATITA

Sonia Regina

30/9/99

Que arame, que reclame

sai da linha, vive a vida

essa brisa que te alisa

logo vira ventania

nem a lista ou ternura

te afastam a lida dura

esse é o fato, a vida dupla

ou então

a vida tripla.

E assim tão parecidas

a mãe, a filha... a catita

ó Senhora Aparecida

não tão santa...

nem tão puta.